Я давно перестала влюбляться с первого взгляда. Что в людей, что в книги. Было в молодости пару раз, чего греха таить. Увижу что-нибудь романтическое, с претензией – и все, пропала. Пока себе не заполучу – не успокоюсь. Та книга, как сейчас помню, называлась «Времена негодяев». Мне мерещился в ее названии намек на какое-то крупномасштабное, едва ли не воландовское зло. А оказалась – сырая, унылая политическая фантастика из серии «все будет плохо». Потом я повзрослела, поумнела и поняла, что самые лучшие и романтические книги называются просто, незатейливо и скучно: «Острова в океане», например. Или «Рангоут и такелаж парусных судов VIII века». Потому что главное в книге – все равно содержание (в человеке, впрочем, тоже, но не о людях сейчас речь). Теперь я выбираю книги, читая слова внутри, а не на обложке.
Но в последнее время я заметила странную вещь: книги тоже начали меня выбирать. Нет-нет, в книжных магазинах с полок, к счастью, не спрыгивают и, согнувшись в три погибели, за мной мимо кассы к выходу не пробираются. А просто нагло встречаются на моем пути так, что мимо пройти я никак не могу.
(
Читать дальше
)